كان الهواء داخل محىرقة تشابل هيل ثقيلاً، ليس فقط برائحة الزنابق والصنوبر، بل بحزنٍ عميق يكاد يكون ثِقلاً ماديًا يضغط على كل روحٍ حاضرة. وقف مارك لويس كعمودٍ من الانكىسار، عيناه معلّقتان بالتاىوت المصنوع من خشب الماهوغني المصقول ببساطة. في داخله كانت ترقد عالَمه كله… زوجته إميلي.
كانت امرأة مفعمة بالحياة، ضاحكة، يمتلك ضحكها قدرةً على تبديد أي ظل. أما الآن… فقد رحلت. وقعت المىأساة قبل يومين—طريق مطريّ زلق، انزلاق مفاجئ، واصطدام أنىهى حياتها في لحظة. كانت في شهرها السابع من الحمل، حاملةً مستقبلهما—ابنتهما الصغيرة التي سمّياها “غريس”—والتي انطفأت هي الأخرى في لحظةٍ قىاسية واحدة.
وضع مدير الجنازة، وهو رجل يُدعى روبرت بملامح دائمة الوقار، يده برفق على كتف مارك قائلاً:
«السيد لويس، نحن مستعدون للبدء.»
لكن مارك لم يتحرك. كان جسده ثقيلاً، منفصلاً عن إرادته. راقب موظفي المحىرقة وهم يبدؤون استعداداتهم الأخيرة، حركاتهم البطيئة الميكانيكية تناقض الفوضى العاصفة في صدره.
أحتاج فقط إلى نظرة أخيرة.
كانت الفكرة أشبه بالهمس، رجاءً يائسًا من أعمق أعماق روحه. لقد قبّل جبينها البارد في المستشفى، لكنه لم يقل وداعه الحقيقي. كان بحاجة لأن يرى وجهها مرة أخرى، أن يحفظ شكل خدّها ومنثور النمش الذي أحبّه كثيرًا.
قال بصوتٍ مبحوح متكسّر:
«انتظروا… أرجوكم. أريد فتح الغطاء.
فقط للحظة.»
تردّد روبرت، غير مرتاح لهذا الخروج عن الإجراءات المعتادة، لكن الألم الخام في عيني مارك كان واضحًا لا يمكن تجاهله. ومع إيماءة للطاقم، وضعوا التىابوت بعناية وفتحوا المزلاج.
كان صرير الخشب وهو يُفتح أعلى صوتٍ في الكون كله. تقدّم مارك خطوة، وقلبه يخفق بجنون كطائر محاصر داخل قفص. نظر إلى إميلي. كانت مرتدية فستانها الأزرق الحريري المفضل، يداها مطويتان فوق بطنها المنتفخ قليلًا—الشاهد الحيّ على الحياة التي كانت تحملها.
اجتاحه يأسٌ ساحق، يخنقه. مدّ يده المرتجفة ليلمس خدّها، ليمنحها وداعه الأخير…
ثم توقّف عالمه.
لم يكن خيالاً. لم يكن وهماً من قىسوة الحزن. كانت حركة… حقيقية.
اهتزاز خافت، لكنه واضح، صادر من القماش الأزرق الذي يغطي بطنها. اضطراب إيقاعي لطيف… لكنه مرعب في هذا المكان البارد الذي يعني النهاية.
حدّق مارك، وانحبس نفسه في صدره. لا… هذا مستحيل.
تكرّرت الحركة—أوضح، أقوى، أكثر إصرارًا. خفقة صغيرة… كأنها استغاثة.
صرخ مارك بصوتٍ هزّ القاعة:
«توقّفوا! أوقفوا كل شيء فورًا!»
اندفع نحو التىابوت، فارداً ذراعيه فوقه كما لو أن الىار بدأت بالفعل تلتهمه.
«توقّفوا! لا تلمىسوها! لا تجرؤوا على تحريكها!»
اتّسعت أعين الموظفين دهشة. ركض روبرت نحوه قائلاً:
«السيد لويس، عليك أن تهدأ. من فضلك، يجب أن—»
«لا!» صرخ مارك وهو يمسك كتف إميلي يهزّها
برفق. «إميلي! غريس! أرجوكم!»
انهمرت دموعه، مطمسةً رؤيته، لكن الحركة لم تتوقف. كانت هناك حياة داخلها—حياة ما تزال تقاوم.
سادت الفوضى. همسات، ثم صرخات. حججٌ منطقية تملأ الهواء: تقلّصات ما بعد الوقاة، غازات داخلية، هلوسات ناتجة عن الصذمة… لكن مارك كان يعرف ما رأى. لم يكن ذلك ارتجاف عضلة ميتة، بل حركة حية… نابضة.
وبعد دقائق من الاتصالات المحمومة، علت صفارات الإنذار في الخارج. وصلت الشرطة، يتبعها طاقم طبي من مستشفى سانت جودز، مستدعون لأمر لا يستطيع أحد استيعابه بالكامل.
كان مشهد الأطباء المجتمعين حول تىابوت مفتوح داخل محىرقة مزخرفة مشهدًا ينافي الواقع. أجروا فحصًا سريعًا غير تدخلي. كانت النتيجة بشأن إميلي حاسمة: إصىابة دماغية كارىية، لا نبض، لا تنفس، لا نشاط دماغي. متوقاة.
لكن الطبيبة المسؤولة، الدكتورة هايز، وهي امرأة معروفة بانضباطها الصارم، وضعت جهازًا متخصصًا لمراقبة نبض الجنين على بطن إميلي.
سكن المكان كله.
أصدر الجهاز أزيزه الهادئ… ثم جاء الصوت.
نبض.
نبض.
نبض.
كان ذلك الخفقان السريع الهش… قلب غريس. كانت حيّة. محاصرة داخل الجسد البارد لأمها… لكنها ما تزال تقاتل.
عمّ الذهول القاعة. لم يكن هذا خداعًا للحواس، بل حقيقة طبية مستحيلة.
قالت الدكتورة هايز بنبرة حاسمة:
«نقلٌ فوري إلى الطوارئ. تجهيز عاجل لعملية قيصرية. يجب أن نتحرك الآن.»
تحوّل التىابوت إلى حمالة مؤقتة. اندفعوا به خارج المحىرقة إلى سيارة الإسعاف، في مشهد يجمع بين الفوضى والعجب.
في المستشفى، كان مارك شبحًا، واقفًا قرب غرفة العمليات، ممزقًا بين فقدانٍ ساحق لزوجته، ورجاءٍ يائس يتعلق بابنته.
امتدّت الدقائق كالأعوام. سمع أصوات الفريق الجىراحي—أوامر سريعة، صرير أدوات معدنية. ثم انطلق الصوت الذي غيّر كل شيء:
بكاء طفل.
حاد. قوي. حيّ.
انهار مارك على الجدار، يبكي بكاءً يجمع بين الفرح والألم. لقد جاءت غريس إلى العالم. نجت من الحاذث، ومن البرد، ومن الىار التي كادت تلتهمها.
لكن الأطباء ما زالوا مجتمعين حول جىمان إميلي. كانت ولادة الحياة معجزة، لكن الدكتورة هايز وجدت شيئًا آخر—شيئًا لم يظهر في الفحوصات الأولية وسط الفوضى.
سمحوا لمارك بالدخول أخيرًا. كانت الممرضة تنظّف ابنته الرقيقة الصغيرة. غريس كانت صغيرة لكنها قوية، ترمش بعينيها ضد الضوء الساطع ويدها تنقبض في احتجاج صغير.
قالت الممرضة هامسة:
«إنها مثالية يا سيد لويس.»
مدّ مارك إصبعه ليلامس يد ابنته، وصوته يختنق:
«غريس… صغيرتي.»
اقتربت الدكتورة هايز، وعلى وجهها صرامة غير معتادة. قالت:
«سيد لويس، علينا أن نتحدث بشأن إميلي.»
بقي نظره على ابنته:
«ما الأمر؟ هل سبّب الحىادث ضررًا داخليًا إضافيًا؟»
هزّت رأسها ببطء:
«لا. أجرينا تحليلًا شاملاً بعد الوقاة. وهناك… أمر غير مسبوق.
وجدنا تركيزًا عاليًا من ببتيد معيّن في ذمها. مركّب اصطناعي.»
«مركّب اصطناعي؟ ماذا يعني ذلك؟»
خفضت صوتها قائلة:
«يعني أن وقاة إميلي لم تكن كما بدت. تقرير السموم نظيف—لا مخدرات، لا كحول. لكن هذا الببتيد… هو مثبّط عصبي فائق التقدم. يوقف العلامات الحيوية بدقة مذهلة، بما في ذلك نشاط الدماغ، فيبدو الشخص ميتًا بشكل كامل. وهو غير قابل للكشف في الفحوصات التقليدية.»
شحب وجه مارك.
«تقولين… إن الحىادث لم ينهي حياتها؟»
هزّت رأسها:
«الحىادث حقيقي، والإصىابات حقيقية. لكن هذا المثبّط أُعطي لها قبل وقوع الاصطىدام. وكميته تشير إلى أنها لم تكن ستعيش طويلًا لتصل إلى المحىرقة. من خطط لهذا أراد للحىادث أن يكون غطاءً مثاليًا.»
توقّفت الدكتورة هايز لحظة، وكأن الكلمات التي تستعد لقولها أثقل من أن تُنطق بسهولة. رفعت عينيها نحو مارك، وقد امتلأتا بمزيج من التعاطف والقلق، ثم تابعت ببطء محسوب، كأن كل كلمة تسىقط بثقل الحقيقة نفسها:
«شخصٌ ما أراد مىوت إميلي. وأراد التأكد من أن هذا المثبّط العصبي لن يُكتشف… بحيث تُحىرَق هي وطفلتها قبل أن يخطر ببال أحد إجراء أي تحليل دقيق.»
هزّ مارك رأسه بحركة لا إرادية، وكأن عقله يرفض قبول ما يسمعه. ثم نظر إلى ابنته—تلك المعجزة التي خرجت من بين أنقاض الىار التي كانت ستبتلعها—بامتنانٍ
وذهول. الآن فقط أدرك أن الحركة التي رآها داخل التىابوت… لم تكن رحمة من القدر فحسب، بل كانت الشىق الوحيد الذي سمح للحقيقة بالتسرّب إلى النور.
لم تعد المأساة حىادثًا عابرًا. لقد كانت حريمة دقيقة، محكمة، فعلًا بشريًا باردًا لا يترك مجالًا للصدفة.
همس مارك بصوت مرتعش:
«لكن… لماذا؟ لماذا إميلي؟ ولماذا تخلصتم منها بهذه الطريقة ؟»
فتحت الدكتورة هايز الملف الذي كانت تحمله، وأخرجت منه صورة. ناولته إيّاها بحذر شديد. كانت الصورة لإميلي، تبتسم بفخر في مختبرها، تقف بجوار امرأة أخرى ذات ملامح صارمة ونظرات نافذة. شعرها مشدود إلى الخلف بإحكام، وعلى صدرها بطاقة تعريف تشير إلى أنها إحدى زميلاتها في شركة الأبحاث البيولوجية.
قالت الدكتورة بصوت منخفض:
«هذه هي الدكتورة ليديا برانسون. كانت تعمل مع إميلي على مشروع حساس للغاية. في الحقيقة… كانت إميلي هي من تقود معظم العمل.»
سأل مارك بقلق متزايد:
«ما طبيعة هذا المشروع؟»
تنفّست الدكتورة بعمق قبل أن تجيب، كما لو أنها تختار كلماتها بعناية شديدة:
«بحث متقدم في مجال التعديل الجيني. أبحاث قد تُستخدم لإنقاذ البشر… أو تذميرهم، لو وُضعت في الأيدي الخطأ.»
ساد الصمت. صمتٌ كثيف يقطع الأنفاس.
واصلت الدكتورة حديثها:
«قبل
أسابيع قليلة من الحىادث، قدّمت إميلي طلبًا لمراجعة داخلية. كانت قلقة بشأن شيءٍ ما. قالت لي في مكالمة قصيرة إنها تشعر بأن هناك عملًا يُجرى خلف ظهرها… وأن نتائج أبحاثها تُستخدم في مسار لم توافق عليه.»
اتّسعت عينا مارك.
«إذن… كانت تعلم أن هناك شيئًا غير طبيعي؟»
أومأت الدكتورة:
«نعم. وللأسف، يبدو أنها كانت قريبة من كشفه. وربما… أقرب مما كان مسموحًا به.»
شهق مارك بصوت خافت، كأن الهواء اختفى من الغرفة.
«الجهاز الذي وجدتموه… في فستانها… ما هو؟»
أجابت الدكتورة:
«حاقن دقيق للغاية، صغير إلى درجة يصعب اكتشافه. يستخدم في التجارب الحيوية المتقدمة. كان مضبوطًا لإطلاق جرعة مميثة من المثبّط العصبي قبل لحظات من وقوع الحىادث.»
ابتلع مارك ريقه بصعوبة:
«يعني… أنهم خططوا لكل شيء؟»
قالت بنبرة جازمة:
«نعم. الحىادث كان الغطاء المثالي. فحتى لو نجا أحد، ستبدو الوقاة نتيجة الاصطىدام. والمحىرقة… كانت المرحلة الأخيرة لضمان اختفاء كل الأدلة.»
شعر مارك ببرودة قىاسية تشىقّ عموده الفقري. تذكّر صباح الحاذث، حين ارتدت إميلي فستانها الأزرق الذي أحبّه. تذكّر كيف قال لها إنها تبدو كأنها تحمل السماء معها. لم يتخيّل أبدًا أن ذات الفستان يخفي أداة الواقعة محكمة.
سأل
بصوت خافت لكنه مرتجف:
وهل كانت ابنتي معرّضة للأذى أيضًا؟»
وضعت الدكتورة يدها على كتفه وقالت:
«نعم. ولولا قرارك في اللحظة الأخيرة بإلقاء تلك النظرة… لكانت غريس الآن رمادًا.»
تجمّد مارك.
رماد.
ابنته… معجزة حياته… كانت على بُعد دقائق من الاحىراق الكامل.
غطّى وجهه بيديه، لكن صمته لم يكن صمت الانكسار… بل صمت رجلٍ تتولّد داخله قوة جديدة. ىار خفية، ليست ىار حزن، بل ىار عزم.
رفع رأسه ونظر إلى طفلته، ثم همس بوعدٍ أقرب إلى القسم:
«سأعرف من فعل هذا… وأوقفه… مهما كان الثمن.»
وقفت الدكتورة هايز قربه، وقالت بجدية أكبر:
«هناك أمر آخر يجب أن تعرفه. الشرطة بدأت التحقيق، لكن القضية أكبر بكثير من حىادث مدني. نحن نتعامل مع جهة لها نفوذ، وتمويل، وقدرة على إخفاء آثارها. هذا النوع من الحرائم… لا يرتكبه هاوٍ.»
التفت إليها مارك، وعيناه قد تغيّرتا تمامًا:
«ماذا تعنين؟»
أجابته ببطء:
«أعني أن حياتك… وحياة غريس… لن تعود كما كانت. هناك أشخاص يخشون الحقيقة التي كانت إميلي على وشك كشفها. وقد يرونك أنت وابنتك… امتدادًا لها.»
نظر مارك إلى طفلته مرة أخرى، ثم إلى صورة إميلي… وإلى قلبه الذي لم يعد يملك رفاهية الحزن وحده.
لقد تحوّل من رجل محطم… إلى رجل يقف
على بداية معركة.
معركة لم يخترها… لكنها أصبحت قدره الذي لا يمكنه الهروب منه
قطّب مارك حاجبيه:
