في عيد ميلادي… وفي اليوم التالي اتصلت تسأل: «كيف كانت الشوكولاتة؟» في عيد ميلادي، أرسلت لي حماتي شوكولاتة فاخرة مبردة. وصلت في علبة سوداء أنيقة، ملفوفة بالثلج الجاف، مزينة بشريط وبطاقة صغيرة كُتب عليها: «عيد ميلاد سعيد يا بايج… استمتعي بشيء حلو». كان ذلك تصرفًا غير معتاد من لورين هاربر، المرأة التي كانت تعاملني دائمًا وكأنني تزوجت ابنها نكايةً بها.
على مدى أربع سنوات، ابتلعت تعليقاتها بابتسامة مصطنعة:
«بايج لا تطبخ كثيرًا، أليس كذلك؟»
و*«إيثان لم يكن يومًا ينسى مكالمات أمه».*
لذلك، عندما فتحت الثلاجة ورأيت علبة الشوكولاتة هناك، كأنها قىربان سلام، شعرت لأول مرة أن كتفيّ ارتخيا.
شوكولاتة… ثم فراغ
في تلك الليلة، كنت أُحضّر العشاء. دخل زوجي إيثان إلى المطبخ، فتح الثلاجة وأطلق صفير إعجاب.
«واو! شكلها لذيذ. من أمي؟»
«نعم»، قلت وأنا أغسل الخس. «بمناسبة عيد ميلادي».
ابتسم بلا اهتمام. «جميل.»
بعد الاستحمام، خرجت بملابس النىوم وفتحت العلبة…
فوجدتها فارغة تمامًا.
كانت الأكواب الورقية الصغيرة في مكانها، دوائر مثالية حيث كانت الترافل قبل دقائق. لا فتات، لا أغلفة، لا أثر لشيء. مجرد صندوق نظيف، أجوف،
كأن الشوكولاتة لم تكن موجودة أصلًا.
«إيثان؟» ناديت.
كان على الأريكة، يتصفح هاتفه.
«نعم؟»
«هل أكلت الشوكولاتة؟»
هز كتفيه بلا اكتراث. «نعم. ظننتك انتهيتِ منها.»
«كلها؟»
«كانت صغيرة»، قال بضيق. «إنها مجرد شوكولاتة. سأشتري لك غيرها.»
نظرت إليه طويلًا، لا أعرف إن كنت سأضحك أم أبكي. لم يكن الأمر شوكولاتة. كان ذلك الإحىساس بأن كل ما يُهدى لي هو في النهاية حقٌّ له.
مكالمة غيّرت كل شيء
في صباح اليوم التالي، رن هاتفي.
لورين.
كان صوتها لطيفًا ببرودها المعتاد:
«بايج! عيد ميلاد سعيد مجددًا. أردت فقط أن أتأكد أن الشوكولاتة وصلت».
«نعم، شكرًا لك»، قلت بابتسامة مصطنعة.
«وماذا عنها؟ كيف كانت؟» سألت بلهفة خفيفة.
نظرت إلى إيثان، الذي كان يصب القهوة وكأن شيئًا لم يحدث.
لأول مرة، قررت ألا أجمّل الحقيقة.
ابتسمت وقلت:
«زوجي أكلها كلها».
ساد صمت ثقيل… صمت يمكن سماع تغيّر الأفكار خلاله.
«ماذا؟» ارتجف صوتها. «هل أنتِ جادة؟»
«نعم. العلبة كاملة… الليلة الماضية.»
ثم همست بشيء لم أفهمه، قبل أن يصبح صوتها حادًا ومذعورًا:
«بايج، اسمعيني… هل شعر بتوعك؟ هل قال شيئًا؟ هل أنتِ وحدكِ الآن؟»
انقىبض معدتي.
«لماذا تسألين هذا؟»
سكتت، ثم زفرت باخىــتناق.
«يا
إلهي… هذا خطئي.»
وقبل أن أستوعب كلماتها، اهتز هاتفي بمكالمة واردة.
إيثان.
زوجي يتصل بي… من سيارته…
رغم أنه كان منذ لحظات في المطبخ.
وفي الخلفية، سمعت لورين تهمس بذعر:
«لا تردّي. أغلقي الباب. الآن.»
ارتعد جلدي. نظرت إلى فنجان القهوة الخاص بإيثان على الرخام، لا يزال سىاخنًا، يتصاعد منه البخار.
لكن المطبخ كان فارغًا.
لم أره يخرج.
الحقيقة المرعىــبة
قالت لورين بسرعة، بلا تكلّف:
«بايج، يجب أن تثقي بي الآن. فقط افعلي ما أقول.»
«لماذا؟» همست.
«لأن إيثان لا يجب أن يتصل بك الآن. إذا فعل… فهذا يعني أن العلبة لم تُستخدم كما ينبغي.»
«ماذا تقصدين بـ استخدام؟»
ابتلعت ريقها بصعوبة.
«أرسلت الشوكولاتة لكِ. لكِ أنتِ فقط. لم تكن له.»
ثم اعترفت…
