إذا كنت تقرأ هذه الرسالة، فهذا يعني أنني لم أعد في هذا العالم.»
شعرت بقشعريرة تسري في جسدي.
تابعت القراءة.
«أعلم أنك خلال الأشهر الماضية جئت إلى منزلي، ونظفت المكان، وطهيت لي الطعام، وأخذتني إلى المستشفى. وأعلم أيضًا أنني لم أدفع لك المال الذي وعدتك به.»
أنزلت عيني إلى الأسفل.
نعم…
لم تفعل ذلك أبدًا.
استمرت الرسالة.
«لم يكن ذلك لأنني لم أرد أن أدفع لك. بل لأنني كنت بحاجة إلى أن أعرف أي نوع من الأشخاص أنت.»
عقدت حاجبيّ مرة أخرى.
وتابعت القراءة.
«لقد انتظرت سنوات طويلة لأجد شخصًا مثلك.»
بدأ قلبي يخفق بسرعة أكبر.
«قبل عشرين عامًا فقدت ابني الأصغر في حادث.»
توقفت عيناي عند تلك الكلمات.
تذكرت ما قالته لي في ذلك اليوم عندما خرجنا من المستشفى.
«أنت تشبه ابني الأصغر كثيرًا.»
تابعت الرسالة.
«بعد موته فقدت الحياة معناها
بالنسبة لي. لكن قبل أن يموت زوجي، ترك شيئًا مُعدًّا مسبقًا.»
شعرت بأن أنفاسي توقفت للحظة.
«كان زوجي محاسبًا وعمل لسنوات طويلة. وقبل وفاته فتح حساب توفير باسم ابننا الأصغر.»
نظرت إلى المفتاح المعدني الصغير الذي كان بجانب الرسالة.
«ذلك الحساب لم يُستخدم قط.»
بدأ قلبي ينبض بقوة.
«انتظرت سنوات طويلة لأجد شخصًا يذكرني بالابن الذي فقدته.»
ثم جاءت الكلمات التالية التي جعلت بصري يضطرب.
«شخص يساعد دون أن ينتظر شيئًا في المقابل.»
كانت يداي ترتجفان.
«شخص يملك قلبًا صادقًا.»
ثم انتهت الرسالة بهذه السطور:
«ذلك الحساب أصبح الآن لك.
المفتاح الذي وجدته يفتح صندوق الأمانات رقم 317 في البنك الوطني في وسط مدينة غوادالاخارا.
في الداخل ستجد الوثائق اللازمة.
لا تعتبره أجرًا مقابل عملك.
اعتبره هدية من أمٍ وجدت، ولو للحظة، ابنًا كانت تظن أنها فقدته إلى الأبد.»
بقيت واقفًا في مكاني.
كان الصمت يملأ المنزل الصغير تمامًا.
كانت الجارة ما تزال تقف عند الباب وتنظر إليّ.
قالت:
— ماذا تقول الرسالة؟
لم أستطع الإجابة.
كانت عيناي ما تزالان معلقتين بالرسالة.
في صباح اليوم التالي ذهبت إلى البنك.
كان المبنى كبيرًا وحديثًا، بواجهته الزجاجية الواسعة التي تعكس ضوء الشمس.
كان مختلفًا تمامًا عن ذلك الزقاق الضيق والبسيط الذي كانت تعيش فيه السيدة كارمن.
وقفت للحظة أمام الباب الزجاجي قبل أن أدخل.
لم أكن أعلم لماذا كنت متوترًا إلى هذا الحد.
ربما لأنني لم أزر بنكًا كهذا من قبل.
أو ربما لأن الكلمات التي قرأتها في رسالتها ما تزال تتردد في رأسي.
دفعت الباب ودخلت.
كان المكان هادئًا، منظمًا، ونظيفًا على نحو لافت.
موظفون بملابس رسمية.
مكاتب مرتبة.
وشاشات رقمية تعرض أرقام الدور.
تقدمت نحو مكتب الاستقبال.
أخرجت الرسالة
من جيبي بعناية، ومعها المفتاح المعدني الصغير.
وضعت الاثنين أمام الموظفة.
نظرت إليّ بدهشة خفيفة، ثم التقطت الرسالة وقرأت بضعة أسطر منها.
بعد لحظات رفعت الهاتف واتصلت بشخص ما.
لم أسمع ما قالته، لكنني فهمت من نبرة صوتها أنها تتحدث مع شخص مهم.
بعد دقائق قليلة ظهر رجل يرتدي بدلة رمادية أنيقة.
كان في منتصف الخمسينيات تقريبًا، وعلى وجهه ملامح الجدية التي اعتدت أن أراها على وجوه المديرين.
اقترب مني وسأل:
— صندوق الأمانات رقم 317؟
أومأت برأسي.
نظر إلى الرسالة، ثم إلى المفتاح في يدي.
وقال بهدوء:
— تفضل معي.
سرت خلفه عبر ممر طويل يقود إلى جزء أكثر هدوءًا في المبنى.
فتح بابًا إلكترونيًا ببطاقته.
دخلنا غرفة صغيرة ذات جدران معدنية.
كانت هناك صفوف طويلة من صناديق الأمانات الصغيرة.
توقف أمام أحد الصفوف.
وأشار إلى صندوق يحمل الرقم 317.
قال:
— هذا هو.
أعطاني مساحة لأتقدم.
أخرجت المفتاح المعدني الصغير من جيبي.
تأملتُه للحظة.
كان مفتاحًا عاديًا… لكنه فجأة بدا وكأنه يحمل وزنًا أكبر بكثير مما يبدو.
أدخلته في القفل.
أدرته ببطء.
صدر صوت خفيف.
ثم انفتح الصندوق.
سحبت الدرج المعدني الصغير إلى الخارج.
في الداخل كان هناك ظرف سميك.
وبعض الوثائق المرتبة بعناية.
تناول المدير الأوراق
وبدأ يراجعها ببطء.
كانت عيناه تتحركان بين السطور.
وفجأة ارتفعت حاجباه بدهشة واضحة.
ثم نظر إليّ مباشرة.
وقال:
— أيها الشاب… هل كنت تعرف السيدة كارمن لوبيز؟
أجبته ببساطة:
